Morgenlicht in einer Ritze der Steinmauer ihr vor Augen, hellgrau. Zwar hatte der Regen aufgehört, aber die Sonne blieb hinter den Wolken. Aufziehen des vom Boden bis zur Decke reichenden Vorhangs vor der schießschartenkleinen Fensterluke. An deren Eisengitter das Blinken der Regentropfen. Das Gitter aufgestoßen. Ein flüchtiger Sonnenstrahl auf dem Fußboden: sie wollte ihn aufheben als Staub. Auf der Brüstung der eine dort nachts abgelegte Apfel, mit dem Stengel nach oben, die Stengelmulde gefüllt bis obenhin mit Regenwasser. In der Dachrinne zu Häupten das Schaben einer Amsel auf der Suche nach Material für den Nestbau. Der Morgenglanz, sonntäglich, auf dem Apfelrund, als etwas noch Unerforschtes, dringend zu Erforschendes. Ah, all das noch zu Entdeckende, jenseits der angeblich weltbewegenden Entdeckungen. Ah, sich das Sonntagsgewand anlegen, das nachts frisch gebügelte. Sich schmücken für den Tag mit den Ohrringen der Athabaskin vom Yukon in Alaska. 

(aus: Peter Handke: Die Obstdiebin oder Einfache Fahrt ins Landesinnere. Berlin: Suhrkamp 2017, S. 438.)